BIBLIOGRAPHIE de THIERRY GATINET

Théatre:

2010 Inflammable

Pièce jouée par la Cie Jolie Môme au théâtre de la Belle Etoile (93)

Livres publiés
1997 Vachette's blues
La Loupiote (Zèbre 7)
(couplée avec une nouvelle de Marc Villard)

1998 Métastade
La Loupiote (Tamanoir)
Mention spéciale du jury au festival du polar de Montigny les Cormeilles 1998

2000 Cash-Cash à Frisco
Hachette ( Collection " le Polar du Routard")

2005 Le Martyr de la Cité
Le Rocher ( Collection Serpent Noir )

Nouvelles en ouvrages collectifs
1997 Atelier du Gué " Ah !!! 1905 "
1999 Agenda du Polar" Meurtre à la page" (Eden)
1999 Contre la télé "Satellite junkie" (Editions Reflex)
2002 Festival de Mauve Sur Loire "Le Choix du Bourreur"

2010 London Calling 19 histoires rock "Koka Kola" (Buchet Chastel)

2011 Les hommes en noir "Carton plein" (Les contrebandiers)

Nouvelles en revues :
1994 L'Encrier Renversé " Souvenirs Surprises "
1995 L'Obsédante " Noir Désir "
1996 Harfang " Le Fracas des Larmes "
1996 Caïn " Série Noire à l'Huma "
1997 Caïn " Boucherie Vivaldi "
1997 93 hebdo " Vladounet "
1998 Ligne noire " Le Zob et le Croupion "
1998 Revue festival du polar Montigny " Impressions "
1999 Hebdo La Vie Ouvrière " Série Noire à l'Huma "
1999 Ligne Noire " Vive la France "
1999 L'Ours Polar " Transfert "
2000 Ligne Noire " Balai Corse "
2000 Journal de Bord " A Jacqueline "
2000 Ligne Noire " Putain d'Espoir "
2002 Ligne Noire " Dès ce Soir "
2001/2002 Caïn Chronique télé ………
2003 Ligne Noire " L’étang du charnier "
2004 Ligne Noire " Ernesto "

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Alexandre prend un bain.

-Je ne suis vraiment qu'une merde, une sale petite merde de rien du tout ! marmonne Alexandre à mi-voix.
Les doigts écarquillés, ses pieds reposent en tête de baignoire sur les robinets ouverts. La nuque s'appuie à l'opposé, au rebord d'émail blanc, et il tient sa bouche au ras de la mousse. Du coin de l'oeil, il peut apercevoir le trésor de sa femme. Une multitude de pots, tubes, flacons, petits ou grands, alignés savamment sur trois étagères.
La crème de jour côtoie celle de nuit, des ampoules pour l'éclat des yeux font pendant à d'autres contre les rides. Il y a aussi une batterie de masques gommant, régénérant, exfoliant, à l'usage du matin, du midi, du soir; des baumes embellisseurs, comme si elle en avait besoin; trois shampooings différents et des trucs inconnus pour l'homme ignare. Bref, le matériel classique nécessaire à l'équilibre d'une femme. Ou plus exactement, à l'équilibre de la femme du raté.
Car voilà ce qu'il est, un raté, une merde, une sous raclure de bidet, un vulgaire bide flasque flottant à la surface de l'eau. Une erreur de la nature, un résidu de coït interrompu mal enclenché. Même en appliquant sur sa peau tous ces produits de beauté, il ne pourrait cacher le profond dégoût que lui inspire son propre corps. Il se hait si fort qu'il préfère fermer les yeux sur cette terrible vision de lui-même. Ce qui ne sert à rien car sa tête bourdonne d'injures. Ses dents se serrent de rage, ses yeux fermés se plissent encore un peu plus. Et puis l'intérieur de son cerveau lui semble encore pire que la vision de son corps, alors il soulève à nouveau les paupières. La baignoire est au trois-quarts pleine. Cela fait trois fois qu'il change l'eau. A l'aide de ses doigts de pieds recroquevillés, il tente de fermer les deux robinets en même temps. Son pied droit est plus souple que le gauche, l'eau froide cesse de couler presque immédiatement. L'eau bouillante continue, elle, de se déverser dans le bain. Même un truc aussi simple que fermer un robinet avec ses doigts de pied, il est incapable de le réaliser.
-Mais c'est pas vrai, rage-t-il.
Son pied gauche ripe sur le robinet d'eau chaude, s'en va cogner contre le carrelage mauve protégeant le mur. Un nouveau juron fuse entre ses dents alors qu'un courant sous-marin ébouillante ses parties génitales. Malgré tout, il ne se résout pas à avancer le bras, la main. On a beau n'être qu'une merde, on est tout de même plus fort qu'un robinet.
Il frôle la crampe au petit doigt du pied gauche, s'aide du droit et finalement le robinet récalcitrant est maîtrisé. La température de l'eau du bain reste élevée mais supportable. Une seule petite goutte perle encore à intervalles réguliers du robinet argenté. Elle s'étire, chaque fois majestueuse, jusqu'à la rupture. Soudain détachée, elle traverse d'un trait l'épaisse couche de mousse bleue et produit un petit floc lors de son impact à la surface du bain.
Alex suit sa chute. Il perçoit sa solitude quand, après avoir été seule en apesanteur au-dessus du monde, elle se fond au sein de l'eau indifférente. Goutte pareille aux autres, anonyme goutte rejoignant ses semblables, sans signe distinctif, sans prise sur la vie. Comme lui.
Sauf qu'il n'est pas une goutte d'eau mais une sale petite merde tombée du trou du cul de Dieu, et qui, après avoir traversé le con de sa mère, s'est éclaté la gueule à la surface de la terre. Dans ce merdier ou un cancrelat ne reconnaîtrait pas ses petits.

Trois petits coups frappés à la porte brise sa torpeur. Alexandre déplace lentement son regard vers la porte verrouillée derrière laquelle se tient sa femme. Sur la peinture rose au-dessus du porte peignoirs, il a collé un poster de Coluche, il y a longtemps déjà. Sur le papier un peu jauni, le clown au nez rouge et au teint d'ivrogne le dévisage, narquois, la bouche en cul de poule. Au moins quand il vivait, l'Enfoiré, les grosses merdes se sentaient moins seules.
-Tu vas bien mon chéri ? Cela fait une heure que tu trempes, tu vas avoir la peau toute ridée.
-Oui, tout va bien, je me détends, ne t'en fais pas pour moi ! dit-il à voix haute, pour rassurer Marie Germaine.
Les parents de sa femme lui ont donné un prénom ridicule. Elle le porte néanmoins avec élégance, comme tout ce qu'elle porte d'ailleurs. Ses collègues infirmières se plaisent à dire qu'elle parviendrait à créer une nouvelle mode en s'habillant avec un sac à patate.
Des gens sont gâtés par la vie, d'autres non. Et puis d'autres ne savent pas, qui avancent sans se poser de questions, les veinards. Alexandre a créé d’autres catégories encore. Celle des gars qui veulent devenir les meilleurs sans en avoir les moyens. Celle des pleins de bonne volonté démunis de toute volonté. Celle des grosses merdes.
-As-tu été voir pour donner des cours d'alphabétisation ? Insiste Marie Germaine en s'adressant à la porte.
Alexandre détourne la tête vers le carrelage. Il déteste qu'on le dérange dans son bain, mais ces derniers temps il en prend deux par jour et s'éternise à chaque fois de longues heures dedans. Marie Germaine est donc contrainte à communiquer avec lui ainsi, au travers d'une porte fermée. Sinistre constat de mariage.
Le visage reflété par le carrelage révèle une fois de plus à Alexandre, s'il avait pu l'oublier, l'échec dont il est coutumier. Mais il n'oublie rien. Là se trouve son malheur. Les souvenirs de ses loupés s'accumulent en bloc dans son esprit. Dernier en date, pas plus tard qu'hier.
Le professeur agrégé qui l'a reçu était d'origine algérienne. Cela ne gênait pas Alexandre qui se força à paraître à l'aise. Il lui serra la main et s'assit sur la chaise qu'on lui désignait. Le prof lut devant lui sa lettre de candidature, en hochant la tête. Puis il le dévisagea, sourit comme par réflexe, et expliqua gentiment qu'il ne suffisait pas d'écrire des romans policiers pour pouvoir donner ce genre de cours. L'alphabétisation était un sujet grave, réclamant de réelles connaissances pédagogiques. Alexandre n'avait jamais été édité, ni jamais fait partie du milieu associatif ; des diplômes ou tout du moins des références sérieuses auraient été nécessaires pour qu'on puisse l'employer. Il argua de sa bonne volonté, dit qu'il fallait bien commencer un jour à venir en aide aux autres, qu'il s'en sentait capable. Il fut raccompagné à la porte sans avoir fait l'affaire. Même pour la gloire, il devenait de plus en plus dur de trouver du travail.
-Si vous tenez tant à rendre service, pourquoi n'iriez-vous pas donner un coup de main aux restaurants du coeur ? Lui avait lancé le prof au moment de le quitter.
Alexandre avait fait oui avec la tête, et l'autre s'était empressé de lui griffonner une adresse sur un petit bout de papier arraché à son calepin.
On frappe de nouveau à la porte de la salle de bain. Il imagine le beau visage de sa femme collé au battant, son souffle qui traverse le bois, les lèvres roses qu'il n'embrasse plus si souvent.
-S'il te plaît chéri, tu peux me répondre ?
-Ils sont au complet, peut-être auront-ils besoin de moi plus tard. Je suis le premier sur leur liste d'attente.
-C'est déjà bien, dit-elle.
Il l'entend ouvrir la penderie du couloir, farfouiller dedans et s'éloigner après l'avoir refermée. Elle doit être en train de s'habiller. Des gouttes de sueur lui coulent du front. La lassitude commence à envahir ses muscles. La tête rejetée vers l'arrière, la bouche légèrement entrouverte, il fixe le mur en face de lui. Au-dessus du lavabo se trouve son matériel de rasage. Ses yeux caressent le rasoir mécanique, le petit paquet en papier contenant les lames d'acier, la bombe de mousse au menthol, le baume après-rasage. Il ne s'est pas servi de son attirail depuis au moins une semaine. Les poils irritent la peau de ses joues. Sa barbe ne pousse pas régulière, elle forme par endroits des plaques bien noires et puis à d'autres semble inexistante, laissant des trous de peau imberbe, comme les clairières d'une forêt. Il a bien sûr conscience de la sale gueule que cela lui fait. Il a conscience de tout. Mais son visage reflète bien son état d'esprit. Celui d'une merde inintéressante. Une toute, toute, toute petite merde.
Après sa rencontre avec le professeur, il a poussé jusqu'à l'antenne des restos du coeur. Arrivé devant le hangar, il a vu la queue qui attendait la distribution de nourriture et s'est immédiatement identifié à ces gens patientant dans le froid et le vent. Son appartenance à ce groupe était évidente, même si la plupart des personnes présentait mieux que lui. Mais ils étaient exclus ça se sentait. Pendant une heure il fit la queue avec eux mais au moment d'entrer dans le bâtiment, il s'éclipsa et partit traîner en ville le reste de l'après-midi.
Ce soir là en rentrant du travail, Marie Germaine l’avait découvert au lit, dormant à poings fermés. Enfin, c'est ce qu'il souhaitait lui faire croire. Elle essaya de le réveiller pour qu'il dîne avec elle, mais il ronchonna et ne mangea pas ce soir là, comme cela lui arrivait de plus en plus fréquemment depuis qu'il avait perdu son emploi, huit mois auparavant. Cela lui évitait d'avoir à croiser son regard.
Il n'était qu'un lâche incapable de regarder droit dans les yeux la femme qui l'aimait. Il avait bien trop peur qu'elle ne se rende compte de ce qu'il était réellement; un mec sans force, sans aucun pouvoir de réaction, sans couilles, une merde quoi. Ce matin il était sorti avant qu'elle ne se réveille et s'était envoyé deux verres de mauvais rosé dans le premier bar venu. Le liquide n'avait même pas le goût du vin. Mais comme lui-même n'avait plus goût à rien, il ne s'en offusqua guère. Plus tard, alors qu'il déambulait dans la rue piétonne, une femme aux cheveux teints en gris bleu lui avait tendu un tract. Une invitation aux Thés Dansants qu'organisait un club du troisième âge. Tenue correcte exigée. Il s'était planté devant la vitre d'un restaurant Fast-food pour contempler son reflet. Il n'avait que trente-cinq ans. Il retourna rendre le tract à la femme.
-Ce n'est pas pour moi, trop jeune, lui dit-il.
-Ah bon ? Vous savez, on se fait des relations dans ce genre d'endroits.
Malgré le maquillage tartiné en couche épaisse, il put tout de même remarquer l'air avide de la femme. Elle le dévisageait goulûment, comme s'il était soudain devenu éclair au chocolat.
-Salope, dit-il en s'éloignant.
Dans son dos, elle répliqua "vieux con".
Con d'accord, mais vieux !
De toute façon, rencontrer des gens lui semblait devenu impossible. Il ne savait plus parler, faute d'avoir à qui parler. Après son licenciement, il était resté seul dans l'appartement pendant de longues semaines, sans presque sortir, ou juste pour quelques courses, le journal, les cigarettes, de quoi manger. Il avait envoyé des dizaines de lettres en réponse à de petites annonces de boulot, avait reçu en retour trois réponses, toutes négatives. Son profil n'intéressait pas les patrons. Qu'est-ce qu'il avait son profil ? Pourquoi les employeurs n'osaient-ils pas avouer la vérité ? D'autres plus jeunes, plus diplômés que lui, faisaient les cent pas devant toutes les boîtes de la région, il n'était qu'une petite merde insignifiante, voilà tout.
Alors, il s'était lancé dans l'écriture d'un roman, un rêve de jeunesse. A corps perdu, comme un noyé se jette sur une bouée en espérant ainsi vaincre la tempête qui l'entourait. Il y avait passé quinze heures par jour. Il y avait cru, s'était défoncé, avait failli dix fois déchirer ses épreuves, avait douté le matin pour s'enthousiasmer le soir quand la nuit envahissait le monde et qu'il était seul dans tout l'univers à être réveillé et à comprendre la signification de la vie. Il essuya neuf refus polis mais définitifs sur dix tentatives pour placer son manuscrit. Comme pour le boulot, son texte ne correspondait pas aux profils des textes recherchés par les éditeurs. Le dixième ne daigna même pas lui répondre. Il cessa d'envoyer son roman à lire.
Depuis il n'avait plus rien écrit. A quoi bon écrire quand cela n'intéresse personne ? Quel message pouvait-il faire passer à l'humanité quand lui-même se considérait comme une merde ? Une sale petite merde. Et de surcroît, une vieille merde maintenant.
-Chéri, je vais chercher le courrier.
Il ne répond pas. Il sait qu'elle va attendre sa réponse une ou deux secondes, hausser les épaules et puis s'éloigner. Même à elle il ne sait plus quoi dire. Elle le regarde traîner la plupart du temps en pyjama dans la maison, et quand elle parvient, à force d'insistance, à croiser son regard, elle lui dit systématiquement :
-Tu vas y arriver, aie confiance, je crois en toi. Je t'aime.
Il détourne alors le visage, à deux doigts de fondre en larmes. Il hait ces moments, cet amour qu'elle lui témoigne. Il ne mérite pas la pitié qu'il lui inspire. Car même si elle s'en défend, c'est bien de la pitié qu'elle éprouve à son égard, de cela il est persuadé. Elle le couve tant, comme un enfant, sans jamais s'énerver après lui.
Une fois seulement elle l'a engueulé. Il s'en souvient parfaitement malgré l'état lamentable dans lequel il se trouvait. Ce jour là il était tellement ivre qu'il avait vomi sur la moquette et l'avait traitée de connasse quand elle l'avait plaint. Elle avait failli le gifler, s'était retenue difficilement puis avait débarrassé le placard des bouteilles de vin bon marché qui l'encombraient. Elle les avait toutes vidées dans l'évier sans sourciller et sommé Alexandre de cesser de boire ou bien elle s'en irait.
Trois jours durant il parvint à s'abstenir. Il se rasa à nouveau et chercha une formation payée par l'état. L'affaire était presque conclue quand on lui annonça qu'il n'avait pas été retenu dans les seize admissibles. Il était arrivé en dix-septième position aux tests de qualification. Les autres avaient le Bac, pas lui, la différence se situait à ce niveau. Il s'était remis à boire en cachette. Une merde inculte, voilà ce qu'il était. Quand il avait quitté le lycée il était Baba cool. Il croyait en la possibilité de changer le monde afin de le rendre plus libre, plus juste, sans pour autant savoir comment procéder à ce changement. A force de bonne volonté, pensait-il, on y arriverait. Les bonnes volontés n'avaient pas suffi. Le monde avait changé, mais en pire. L'espoir était devenu effroi, l'avenir, nuit obscure. Pour retrouver son chemin, il fallait abattre des montagnes, lutter contre des monstres bureaucratiques, s'avilir en permanence. Alexandre n'y arrivait pas. Il s'était repu de l'idée que, n'ayant pas demandé à naître, la société lui devait bien quelque chose, avant de s'apercevoir que les autres non plus n'avaient pas demandé à naître. Et pourtant, eux avançaient et s'accommodaient de la réalité. Y avait il un autre choix ? Pour survivre, il accepta des petits boulots éreintant qui lui brisèrent le dos quand enfin, un jour, la chance lui sourit. Il rencontra Marie Germaine. Ils se marièrent aussitôt. Il se casa alors dans une petite société de transport, y fit son trou, grimpa quelques échelons, finit par se rendre au travail en costume cravate. Il se sentait puissant. Puis un jour, quelques mois plus tôt, après sept ans de bons et loyaux services il cessa d'être indispensable et retourna à son statut d'erreur de la nature.
Il n'avait plus la force de lutter. Dans ce monde où chacun devait piétiner l'autre avant de trouver sa place, il ne possédait pas les chaussures adéquates.

Ses muscles sont devenus mous à présent et le sommeil l'envahit. Les bulles bleues du bain moussant ont depuis longtemps disparu pour laisser place à une eau rougeoyante, sale et huileuse. Il a pris la bonne décision et se sent bien pour la première fois depuis une éternité, calme et détendu dans son état de merde. Il s'accepte enfin tel qu'il est. Un léger sourire barre son visage, même ses yeux fermés semblent rire. Il entend comme venant du bout du monde la porte d'entrée claquer, puis les pas de Marie Germaine s'approcher très vite de la porte de la salle de bain. Elle crie plus qu'elle ne parle en tentant d'ouvrir la porte verrouillée.
-Alex, mon chéri, c'est formidable, tu as reçu une lettre du dixième éditeur, il veut te rencontrer pour discuter d'un contrat. Chéri, s'il te plait !
Alexandre ouvre les yeux lentement. Il voit la clenche s'agiter frénétiquement.
Se redresser, sortir de la baignoire et ouvrir à sa femme adorée, lire la lettre, oublier qu'il n'était qu'une grosse merde deux secondes auparavant, reprendre espoir, la vie paraît si merveilleuse, si pleine d'imprévus, le soleil brille certainement dehors, l'air ce matin était froid mais vif, un temps revigorant, il faut sortir du bain.
Mais le corps d'Alexandre ne lui obéit plus.
-Enfonce cette porte, cherche-t-il à hurler à sa femme.
Aucun son ne franchit ses lèvres. Sa langue est bien trop fatiguée. Son visage a pris la couleur ivoire de la baignoire, ses doigts qui tentent d'agripper les rebords sont déjà tout bleus, ses poignets tailladés ne laissent plus filer que de minuscules rigoles de sang.
Marie Germaine tambourine à présent des deux poings contre le bois, en le suppliant d'ouvrir.
Alexandre dit doucement "je t'aime" puis il fixe la dernière goutte échappée du robinet, qui s'allonge, unique et démesurée, avant de rejoindre l'anonymat.

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SANS DESSUS DESSOUS

Raymond ne se souvenait pas à quel moment précis il avait essayé pour la première fois une petite culotte de sa femme. Mais cela datait de deux ans au moins. A l'époque, sans pour autant avoir ressenti ce besoin irrépressible de tenter lui-même l'expérience, il s'était déjà longuement interrogé sur les sensations que Solange pouvait bien éprouver à leur contact ? Quel féminin secret elle cachait là ? Elle portait de tels petits bouts de tissu, si légers, si doux. Quand il inspectait la commode, il en restait à chaque fois interloqué. Comment de si petites choses pouvaient-elles prendre tant de place ? Solange remplissait depuis des années les tiroirs et ceux-ci semblaient prêts à exploser sous la pression. Elle envisageait bien de changer de commode et d'en acheter une plus grande mais pas de jeter la moindre pièce de sa collection.
Souvent quand elle s'habillait, il la contemplait discrètement par la porte entrouverte de la salle de bain. Par moment, les échancrures sur le côté des culottes laissaient voir les fesses, alors que le tissu d'autres lui rentrait carrément entre, cachant difficilement une touffe noire vénéneuse. Certaines, si délicatement brodées, permettaient à Raymond, par transparence, de tout deviner de son anatomie. Quelquefois il arrivait aussi que Solange porte de sages culottes taillées dans un coton blanc soyeux. Celles-ci enveloppaient entièrement son bas-ventre et ses hanches. Raymond ne pouvait alors que tenter de deviner ce qu'elles cachaient. Mais ce n'était pas celles qu'il aimait le moins. A vrai dire, il les aimait toutes. Surtout sur le corps de Solange.
Il faut dire que sa femme était jolie et qu'elle portait bien la toilette. Son port de reine et sa démarche de fée à peine posée sur terre le faisaient craquer. Et pas seulement lui. Quand elle marchait dans la rue, Raymond devait se boucher les oreilles. Ce n'était que sifflets et murmures approbateurs, quand cela n'allait pas jusqu'aux réflexions vulgaires. Non pas que Solange fut beaucoup plus belle que les autres femmes, mais elle possédait ce petit " je ne sais quoi " qui irrite les glandes des hommes et les transforme en un clin d'oeil, en bêtes lubriques.
Avec le temps Raymond s'était habitué aux regards des autres hommes. Des regards qui ne se préoccupaient pas de lui mais exclusivement de sa femme. Il s'était habitué à être transparent pour les autres et se comparait au mini-slip qu'il enfilait souvent le dimanche. Une culotte blanche, ou plutôt un minuscule triangle de tissu qu'on ne devinait pas sous les vêtements et de l'avant duquel avait tendance à ressortir son sexe comprimé, et une cordelette entre les fesses. L'un de ses sous-vêtements préférés.
Toutefois, à l'époque de sa première séance d'essai il ne s'était pas encore identifié à un morceau de tissu, fusse-t-il si beau. Il avait simplement voulu savoir quel air il aurait lui-même ainsi attifé. Pour rire. Mais il n'avait pas vraiment ri. Il avait plutôt souffert d'un pénible sentiment de honte. Il s'était trouvé horriblement moche et avait presque failli arracher la culotte qui lui moulait les fesses au risque de la déchirer. Et puis il avait refait une tentative quelques jours plus tard. Une fois, et encore une autre. Jusqu'à comprendre quels modèles il pouvait aisément enfiler sans craquer les coutures et lesquels lui allaient le mieux.
Le temps avait fini par gommer la gêne initiale et à présent il n'éprouvait que du plaisir à agir ainsi. Un plaisir franc, sain aurait-il été tenté de dire. Il n'avait pas envie d'autres femmes, ni même d'hommes, non. Il avait juste besoin de sentir la soie, le satin, la dentelle ou le coton lui chatouiller la peau des fesses et le dessous des testicules. Cela lui suffisait. Quel mal y avait-il à çà ?
Le rituel était toujours le même. Solange travaillant un week-end sur deux, Raymond l'accompagnait en voiture aux urgences de l'hôpital où elle était infirmière puis il rentrait rapidement chez lui après avoir fait les courses pour la semaine. Arrivé à la maison, il prenait une douche et ensuite, complètement nu, s'adonnait à sa passion cachée. Il hésitait parfois plusieurs dizaines de minutes debout devant la commode avant de choisir sa tenue, ou bien il entamait l'essayage complet des tiroirs. Il avait surveillé Solange et appris ainsi à replier les sous-vêtements et à les ranger à l'identique. Il n'était pas question que sa femme se rende compte de ce qu'il faisait en son absence. Elle ne comprendrait pas. Elle était capable de demander le divorce pour une histoire pareille.
Car en dehors des petites culottes, Solange était d'une orthodoxie assez déprimante en matière de sexe.
Par précaution, Raymond s'enfermait dans l'appartement à double tour, et laissait la clé dans la serrure. Au cas où sa femme rentrerait à l'improviste, il enfilerait vite un peignoir et entrouvrirait la porte pour ne pas la faire attendre, juste avant de se précipiter dans la salle de bain toute proche.
"Je prends une douche", crierait-il en s'enfermant à clé.
Il avait tout prévu. Pas question de prendre le moindre risque.

Ce samedi là, après l'avoir amenée au travail comme de coutume, il se retrouva au supermarché. Il était devenu expert en courses. Il pilotait son caddie comme une voiture de sport. Il parcourut le magasin en commençant par les fruits et légumes puis les pâtes, le riz, les liquides. Il aurait juré ne pas l'avoir fait exprès, avoir été forcé de contourner un bouchon de caddies, mais il évita les produits d'entretien et passa devant le rayon lingerie du supermarché. Il le connaissait par cœur et n'y achetait jamais rien mais ses yeux se mouillèrent à la vue des nouveaux modèles. Du coup il bâcla la fin des courses. Ce n'était pas la première fois. Patienter jusqu'au week-end était devenu impossible. Il arrivait qu'au cours de la semaine, il se travestisse, enfermé dans la salle de bain, alors même que Solange était présente dans l'appartement.
Il y avait un monde fou aux caisses et la queue s'éternisa. Raymond grinçait des dents. Il hésita à laisser son caddie dans l'allée et de rentrer chez lui, quitte à revenir plus tard. Mais la voie de la raison l'emporta.
« Tu es devenu fou, mon pauvre ami, se dit-il pour lui-même. Jusqu'où te mènera donc cette idiotie ? Ne vois-tu pas que tu commences à perdre la tête ? Et les parties de pétanque du samedi après-midi avec les copains ? Et les petites recettes de cuisine concoctées pendant des heures pour les amis qui viennent manger le soir ? Et les matchs de rugby à la télévision ? Fini tout cela ? Juste pour ton plaisir dévoyé ? Tu devrais définitivement abandonner cette manie lubrique, Raymond. Et te faire aider par un spécialiste si tu n'y arrives pas seul. »
Cette idée qu'il y ait des spécialistes de la question lui fit penser qu'il existait d'autres hommes dans son cas. Aussitôt la voix de la raison battit en retraite et la vision des dessous qui l'attendaient prit le dessus. Il abandonnerait plus tard.
Il avait pourtant choisi la mauvaise caisse et se retrouva bloqué de longues minutes. La caissière attendait qu'on lui communique un prix par téléphone. Elle connaissait bien Raymond et quand ce fût son tour de passer elle s'étonna :
–Vous n'avez pas l'air d'aller bien, monsieur Rouleau ? Vous êtes tout en sueur.
Il grommela :
– Trop de monde, c'est insupportable.
La caissière n'insista pas et il récupéra un peu de temps perdu. Il fila sur la route et parvint chez lui en avance. Pas une place pour se garer. Il repéra la voiture de Marcel et se colla derrière. Son collègue devait être collé devant l'écran télé. Il y avait du foot cet après midi là.
Il grimpa l'escalier en vitesse, fit tomber les clés deux fois devant sa porte, se traita d'imbécile et finalement posa les courses sur la table de la cuisine sans les ranger. Plus tard, il le ferait plus tard. Il ôta ses vêtements qu'il jeta en vrac dans toute la pièce. En général, il prenait le temps de bien les ranger sur une chaise avant de passer sous sa douche. Toujours pour l'alibi, au cas où... Aujourd'hui, il s'en fichait. Il en avait assez de toutes ces précautions inutiles. Sa femme ne quittait jamais le travail avant l'heure. Il n'y avait rien à craindre. Il se doucha en vitesse et commença l'essayage. Cela faisait une semaine qu'il attendait ce moment.

Après en avoir essayé plusieurs qu'il ne sentait pas bien il choisit une culotte blanche qui couvrait à moitié ses fesses et moulait son sexe dans une sorte de mousseline transparente. C'est lui qui l'avait offerte à Solange. Il avait l’œil pour savoir lesquelles lui iraient à lui aussi. Il passa un porte-jarretelles blanc froufrouteux et une paire de bas résilles avec un trait noir à l'arrière. Les poils de ses jambes passaient au travers du maillage. Il aurait aimé se raser, mais cela risquait d'éveiller les soupçons.
Ensuite il enfila difficilement un body avec un petit col en dentelle noire, sans manches. Il ne ferma pas les boutons pression entre les cuisses et enroula le surplus de tissu sur son ventre. Il n'avait malheureusement pas le choix pour le haut. Solange n'aimait pas les bustiers et ses soutiens gorge n'allaient pas à Raymond. Il avait l'air ridicule avec. Tandis qu'avec ce body, l'effet était assez réussi. Le tissu frottait agréablement ses tétons durcis et sa peau blanche faisait ressortir la couleur du sous vêtement.
Enfin un peu apaisé, il se contempla dans le grand miroir du salon, admirant ses jambes gainées de noir et sa brioche cernée par le porte jarretelle blanc. Il lui faudrait acheter une paire de chaussures adéquates avec des talons aiguilles, pensa-t-il. Mais ce serait difficile de trouver sa taille. Habillé ainsi il commença à ranger les courses mais la culotte ne parvenait plus à juguler son excitation. Il repassa au salon et s'allongea sur le canapé avant d’empoigner son sexe. Un sourire délicieusement équivoque baignait son visage.
La sonnette carillonna violemment au moment où ses maxillaires se serraient et la sueur perlait à ses tempes. Il se précipita dans la salle de bain, ouvrit en grand les robinets et cria, " j'arrive, j'arrive ". Mais la sonnette jouait en continu. Il enfila vite son peignoir et courut se coller à l’œilleton. Alors que son oeil inspectait le palier, il pensa simultanément aux bas noirs qui dépassaient du peignoir et au fait qu'il n'y avait personne derrière la porte. Il lâcha un gros soupir et décrocha le combiné de l'Interphone.
– Oui ? dit-il.
– Raymond ? C'est Marcel.
– Ah ! Salut Marcel, qu'est-ce tu veux ?
– Tu es garé juste derrière ma voiture, je ne peux pas sortir.
– Oh zut ! Excuse-moi, j'avais oublié, je la bouge tout de suite.
– Dépêche-toi, je vais chez Auchan, ça ferme dans dix minutes.
Raymond raccrocha et commença à défaire les attaches du porte-jarretelles. Il ne pouvait pas sortir comme ça. Oh et puis pourquoi pas ? Ce n'était pas la peine de s'embêter. Il en avait pour cinq minutes, pas plus. Et puis Marcel devait s'impatienter. De toute façon qu'est-ce qui pouvait bien lui arriver ?
Il enfila son pantalon de velours, sa chemise boutonnée jusqu'au col et son veston, chaussa une paire de mocassins et descendit les trois étages à pied. On ne pouvait rien deviner de son secret accoutrement, mais malgré tout il se sentait un peu inquiet. C'était la première fois qu'il sortait ainsi affublé. Il sentit l'érection reprendre son cours interrompu. L'excitation de l'interdit ? Il ricana.
Marcel attendait derrière le volant, moteur en marche. Il faisait la tête. Raymond lui adressa un petit signe de la main et monta dans son propre véhicule. Il s'éloigna vite dans la rue en sens unique, laissant la voie libre. Puis il fit le tour du pâté de maisons. Il croisa des gens qu'il connaissait sur les trottoirs, les salua, l'air de rien. Les autres répondirent à ses saluts d'un hochement de tête.
Raymond se sentait plus délicat, plus léger, l'érotisme à fleur de peau. Les pinces qui attachaient les bas lui entraient légèrement dans la chair, la soie frottait le velours. La sensation était unique. Et puis il y avait ces regards respectueux et son indécence cachée, son vice invisible, cette délicieuse hypocrisie.
La place de parking quittée par Marcel était occupée quand Raymond arriva devant. Zut, il ne pouvait tout de même pas encore se garer en double file. Il lui fallut donc se résoudre à chercher une place ailleurs. Après dix minutes et deux rotations infructueuses, il commença à râler. Il avait hâte de remonter chez lui, l'excitation lui brisait les reins. Trop perdu dans ses pensées, il ne marqua pas l'arrêt au bout de la rue. Une estafette venue de la gauche percuta violemment son aile. Raymond n'avait pas mis sa ceinture. Sa tête heurta la carrosserie à deux reprises.
Il était évanoui quand les pompiers l'allongèrent sur le brancard et l'emmenèrent à l'hôpital. Il n'ouvrit des yeux hagards qu'une fois installé dans une salle des urgences. Un infirmier déboutonnait sa chemise avec des gestes affairés et Solange lui tirait le pantalon au bas des chevilles. Les yeux de sa femme s’arrondirent en découvrant ses cuisses gainées de noir.
– Je prends une douche, marmonna-t-il avant de s'évanouir à nouveau.

ERNESTO

ERNESTO DE CALABRE

Le bar était rempli de monde ce samedi là, et la plupart des clients faisaient partie de mon fan club. Ils attendaient ma réaction mais il n’y avait pas grand-chose à dire. C’était un pauvre mec. Un moins que rien et le dérouiller n’aurait pas ajouté à mon aura. Mais je n’avais pas l’habitude de me laisser marcher sur les pieds. J’avais une réputation à défendre. Je me suis donc levé et me suis avancé vers le clochard accoudé au bar, le dos tourné. Vêtu d'un manteau miteux, le pauvre n’était certainement pas d’ici et ne pouvait savoir ce que tout le monde connaissait dans le quartier. A savoir que mon visage de boxeur, mon nez cassé et mes arcades sourcilières marquées d'anciennes et innombrables coutures ne provenaient pas de combats fair-play sur le ring mais d’une rixe qui avait mal tournée. Très très mal tourné. On avait jamais retrouvé la moindre trace de l’autre combattant et si je n’avais jamais dit le moindre mot en public quand à son destin je n’avais pas non plus fait opposition à ce qui se racontait. Qu’après avoir bataillé pendant plusieurs heures j’avais fini par avoir le dessus et que j’avais terminé le gars, mettant un terme à la carrière de Roddy le Belge, le roi de la castagne. Je n’avais pas eu besoin de révéler l’issue finale du combat car le bouche à oreille avait suffi. J’avais fini Roddy d’un direct à l’estomac qui l’avait perforé de part en part aussi sûrement qu’une balle de Magnum, lui faisant rendre ses tripes et son extrait d’acte de naissance. Il avait combattu comme un homme et était mort comme une bête, sans témoin de sa déchéance et certainement enseveli dans une quelconque clairière de la région. Voilà ce qui se disait depuis dix ans maintenant. Il se disait aussi que le combat avait été d’une férocité incroyable au vu des marques que je portais depuis sur le visage et qui me donnaient cet air si impressionnant.
Les anciens expliquaient aux plus jeunes que l’on nous avait vu disparaître tous les deux au volant de nos motos, des 125 à l’époque, mais personne ne s’était avisé de nous suivre, nous ne l’aurions pas permis. Nous avions juste dit qu'il n'en reviendrait qu'un. Il s’agissait du combat ultime, seul à seul, au corps à corps. Pieds, mains, bottes front nez, dents, ongles, tout permis sauf des armes autres que notre corps affûté. Beaucoup avaient parié sur Teddy, plus habitué à la bagarre que moi. On disait que je savais seulement faire l’athlète au stade ou au gymnase. Amuser la galerie avec ma musculature parfaite sans un poil de graisse. J’avais vingt deux ans à ce moment là et une droite superbe que je travaillais à la maison sur un punching ball, cadeau de mon père. Je ne me battais jamais dans la rue, je n’aimais pas ça. Mais attention, à l’époque déjà il ne fallait tout de même pas me chercher des noises car si j’avais pété les plombs ça aurait fait mal ! La preuve, Teddy. Il était amoureux de la même fille que moi. Une polonaise arrivée dans la ville avec un cirque romano et qui était restée cachée dans une grange assez longtemps pour que les recherches cessent et que ses compatriotes se résignent à laisser filer les revenus qu’elle ramenait avec ses fesses. Une beauté à couper le souffle que cette Mira. Un corps de rêve, un sourire à faire se lever le vent un jour de calme plat et une technique à faire jouir un poulpe desséché. Teddy voulait se la marier, moi aussi. Je disposais d’un peu d’argent que mon paternel m’avait laissé avant de se jeter du haut du pont de la gare devant un train de voyageurs lorsque ma mère était partie avec son meilleur ami. J’étais seul, beau garçon, gérant d’un petit tabac journaux tout à fait légal, et aussi fournisseur de drogueries diverses en dessous du comptoir, moins légales celles-ci. J’aimais pas trop bosser et une aide m’était nécessaire pour le faire tourner. Mira me semblait être la parfaite associée. J’avais couché avec elle pour quelques billets lorsque le cirque était encore là. Elle m’avait dit à l’oreille qu’elle l’aurait fait gratuitement si elle avait pu. Vraiment la parfaite complice, aussi faux cul que moi. J’étais sûr qu’on allait bien s’entendre. Le problème c’est qu’elle avait dit la même chose à d’autres gars, dont Teddy. Les autres n’étaient pas importants, j’avais beaucoup plus d’atouts qu’eux. Mais Teddy, c’était une autre paire de manches.
Il traînait et n’avait pas un sou, se bourrant la gueule et défonçant celle des autres, à chaque soir quelqu’un de différent. Il avait déjà fait un an de prison pour avoir estropié un pauvre paysan venu du département voisin en s’acharnant sur sa jambe qu’il avait brisé en vingt endroits. Tout cela parce que l’autre lui avait fait un croche pied, par inadvertance. L’alcool ingurgité en excuse et un avocat commis d’office mais aux dents longues lui permirent de ne pas prendre plus mais cela ne l’avait pas calmé pour autant, si ce n’est qu’il ne se battait plus en public. A part ça il était presque plus beau que moi, du moins avant notre bagarre. Depuis j’avais plus la même gueule et lui n’avait jamais réapparu pour comparer. Et il risquait pas de revenir. Il m'avait provoqué ce jour là, me proposant de jouer Mira aux poings. Le ton était monté jusqu'à se promettre un combat à mort et il avait perdu. J’avais ainsi pu épouser Mira qui avait l'air de se moquer de mon nouvel aspect physique et préférer ma tune et elle m’avait donné en échange deux enfants. Elle s’occupait du magasin pendant que je tapais le carton avec mes potes et dealait à mon petit niveau. Juste pour me payer des vacances au soleil deux fois par an et du matériel Hi-fi dernier cri. J’étais la mascotte du Café de la Paix et dès que j’élevais la voix, tout le monde la fermait et m’obéissait. Je n’avais jamais quitté la ville et l’on me respectait. J’étais celui qui avait niqué Teddy le Belge.
Et voilà qu’à présent, alors que je me tenais peinard en ce début d’après-midi, j’avais entendu dans mon dos Robert dire à son frère.
– Tu n’as qu’à demander à Ernesto, lui te dira comment faire.
Ernesto, c’est moi. Ernesto Galvi, d’origine calabraise mais n’ayant jamais foutu les pieds en Italie. Que des voleurs là-bas. Le frère de Robert avait un problème avec un jeune de la cité des Chaumettes au sud de la ville. L’autre le rackettait à la sortie des cours et lui avait déjà soutiré deux cent euros.
– Tu lui laisses pas placer une phrase, conseillais-je au gamin qui avait arrêté sa partie de flipper et me regardait l’air un peu gêné. Tu l’allumes aussitôt d’un bon coup de boule ou d’un coup de pied dans les couilles et puis t’enchaîne avec un crochet au foie et tu le finis à coup de lattes. Tu le laisses surtout pas se relever. Il faut jamais les laisser se relever.
C’est à ce moment que l’homme qui se tenait au bout du comptoir avait éclaté de rire. Ses larges épaules étaient secouées de hoquets tellement il riait mais malgré son aspect poids lourd je n’étais pas décidé à laisser passer un tel affront.
– Qu’est-ce qu’il y a mec, t’as un problème ? dis-je d’un ton dur.
Un silence se fit dans le bar. Je vis Raymond le tenancier virer au blanc et Olga la pute de service se barrer en loucedé. La quinzaine de consommateurs plongea le nez dans son verre sans cependant cesser de me zieuter de biais.
Le rire du gars n’avait pas cessé alors je me suis levé. J’avais pris un peu d’âge mais je continuais la musculation et à part deux petites poignées d’amour à la taille, je n’avais rien perdu de mon aspect imposant. Un rocher de granit, disait Mira lorsque je lui montais dessus. Ce qui ne l’empêchait pas de me faire chier plus souvent qu’à son tour. Elle avait un caractère de cochon. Mais au moins elle travaillait dur. Je pense qu’elle piquait un peu dans la caisse et mettait de la tune de côté mais pourquoi pas, moi non plus je ne lui révélais pas tout de mes sources de revenus.
Je m’arrêtais un mètre derrière l’homme. Les autres picoleurs s'étaient écartés de lui mais il se retournait toujours pas. Je me dis qu’il n’osait pas et commençait à réfléchir à sa bourde. En général ils prenaient peur quand ils étaient face à moi. Ma tête faisait penser à une bataille de romains contre les wisigoths. Rude et sans pitié. Mon nez ressemblait à l’escalier pour monter au ciel ou bien descendre en enfer et mes petits yeux noirs exprimaient tout le mal qu’on y trouverait. J’étais une vraie saloperie pour qui essaierait de s’y frotter et pas une fois depuis mon altercation avec Teddy on ne s’y était risqué. Il y avait toujours quelqu’un pour prévenir le prétendant à la branlée et celui-ci abandonnait avant la castagne. Ou bien il était trop bourré et un jeune du coin lui pétait la tronche pour se mettre en valeur devant moi. Mais en général la vue de mon visage suffisait à couper court à l’altercation. Elle racontait mon histoire dans ses crevasses et cicatrices et l’on pouvait facilement imaginer qu’il devait y avoir pas mal de cadavres à pourrir dans mes rides. C’est comme ça chez les brutes, en général ils sentent par instinct quand ils tombent sur pire qu’eux. Ce ne fut pas le cas du mec au comptoir. Il finit par se retourner, ricanant toujours et dit :
– Et bah ça alors, à voir ta gueule on dirait que t’es passé sous un train.
Un murmure de désapprobation s’éleva dans le bar. Pas trop pour ma gueule, j’en riais souvent moi-même avec les amis, mais en souvenir de mon père coupé en deux par le TGV.
– Laisse, dis-je à André qui s’était levé et tenait sa canette par le goulot, prêt à foncer.
J’avais interdit la bagarre dans le café. Les gars qui désiraient en venir aux mains allaient dehors et de préférence au fond d’une impasse sombre à cent mètres du bar. Là-bas on faisait ce qu’on voulait, personne n’était autorisé à aller voir. Pas de témoin, c’était ma règle, celle que j’avais mise en place depuis la disparition de Teddy. Du coup le Bar de la Paix portait bien son nom et était le plus tranquille de la ville.
Le gars avait une barbe qui lui mangeait le visage, une peau parcheminée à force d’avoir été apparemment cuite au soleil, des cheveux longs et sales, mal peignés, qui lui tombaient dans les yeux et des dents lui manquaient sur le devant de la mâchoire. Les autres étaient noires. Il souriait d’un air bizarre, comme amusé par la situation. Pas du tout impressionné par ma tronche. Je me tenais pourtant à un mètre de lui.
– J’suis de bonne humeur aujourd’hui, lui dis-je. Alors tu te casses et que je te revoie jamais plus ici.
– Je veux bien m’barrer dit-il en exhibant un trou énorme entre ses canines. Mais tu sors avec moi, mon chéri. Un beau gars comme toi, je me l’enfilerai bien.
Les bouches des potes béèrent. Voilà, ça y était, il allait falloir que je remette ça, dix ans après. Ce con avait dépassé les bornes. Que j’accepte que l’on dise que j’avais une sale gueule n’était pas bien grave mais vouloir m’enfiler, impossible à laisser passer. Le silence était total, les souffles en suspension, les cartes frissonnaient entre les doigts des joueurs en attente d’être claquées sur la table, les bières et cafés attendaient sur le comptoir de se réchauffer ou de refroidir. Je remarquais le verre qu’il y avait devant le gars. Un verre à vin rempli de café noir avec un glaçon dedans.
Du coup, ce fut moi qui devint glaçon.
– Allons-y, dis-je sans laisser percer ma surprise. On va s'la donner au fond de l'impasse, c'est à cent mètres.
– Du calme ma biche, j’ai pas fini mon café ; t’as qu’à partir devant, je te collerai au train, fit-il en souriant toujours puis il me tourna le dos.
Je roulais des épaules sous mon polo, contractais mes mâchoires mais restais calme et apaisais le taulier d’un geste de la main. Celui-ci avait encore changé de couleur et virait verdâtre comme les cuivres de sa vieille machine à café. Il avait peur pour son rade acheté trois ans auparavant avec la réputation de ne plus jamais être dévasté par les rixes entre poivrots ou bandes du quartier. Il n’y avait pas de raison que cela se reproduise. C’est moi-même qui avais instauré la règle. Je la respecterais.
– Je préfère t’attendre et voir ton petit cul frétiller avant de te le défoncer à coups de lattes et d’y enfoncer un manche de pioche, répondis-je en souriant à mon tour.
Sauf qu'étant donné la forme de ma bouche jamais totalement remise, mon sourire ressemblait plutôt à une gueule de pitbull prêt à mordre. Quelques uns rirent dans l’assemblée. L’autre gloussa et but son café à petites gorgées puis il dit "c'est bon" et nous sortîmes tous les deux. Il avançait les mains dans les poches et nous ressemblions à deux collègues de bureau retournant au boulot tandis que dans notre dos s’échangeaient les paris. J’étais évidemment favori mais je découvris néanmoins que quelques personnes ne me soutenaient pas. Il était temps de remettre les pendules à l’heure. J’adressais un clin d’œil à mes fans, leur enjoignant d’un geste de ne surtout pas nous suivre. Ils en mourraient d’envie mais il n’en était pas question. Je leur raconterai. Nous marchions côté à côte en silence, lui aussi grand que moi, aussi baraqué mais bien moins correctement habillé. Ses pantalons étaient élimés et ses pompes trouées au bout. Son manteau était déchiré à plusieurs endroits. Un pauvre bougre à qui j’aurais laissé une dernière chance de s’en sortir s'il n'avait parlé de m'enfiler. Cependant le froid qui m’avait envahi en le voyant boire son café n’avait pas disparu et je passais au congélateur dès que nous eûmes tourné au coin de l’impasse.
– Comment va Mira ? dit-il en sortant les mains de ses poches. Je lui manque pas trop ?
C’était bien lui. Teddy était revenu.
– Enfoiré, jamais tu ne devais refoutre les pieds ici, dis-je en gueulant, mais pas assez fort pour qu’on m’entende alentour.
– Que veux-tu ? La vie, ça va ça vient.
J’aurais dû lui défoncer la gueule, lui faire tomber ses dernières dents valides, lui briser le corps et les côtes. Mais comme dix ans auparavant la peur m’avait envahi. Elle bouffait tout sur son passage, la moindre once de courage comme le moindre gramme d’amour propre.
– Qu’est-ce que t’es venu faire ?
– Reprendre la place qui me revient.
Je serrais les dents.
– T'as plus ta place ici, plus personne ne te connaît. Tu as bien vu. Tu ne présentes plus aucun intérêt pour personne.
– Et si je racontais tout ?
– On ne te croira pas. Je suis devenu une légende et toi t'es mort, t'as disparu. C'est moi qu'on écoutera.
Il rit plus fort encore que dans le bar et je jetais un œil derrière moi.
– Ne t’inquiète pas. Je n’ai pas l’intention de rester dans ce trou à merde. J’en ai assez vu des comme ça ces derniers temps et il chlingue encore plus qu’avant. J’ai bien fait de me casser, va. Bon, je passerai chez toi ce soir. Démerde-toi pour me trouver 3000 euros. Il faut que je me tire d’ici rapidement.
– Je les ai pas.
– Tant pis, je demanderai à Mira.
– Si tu t’approches d’elle, je te tue.
Il sourit et m’exhiba ses dents pleines de caries. Il n’avait pas vraiment profité de sa chance mais il avait conservé la même sauvagerie dans les yeux. Peut-être plus encore. Oui, certainement plus.
– Tu as envie de reprendre une rouste comme y a dix ans ? fit-il d'un ton suave. Tu veux encore me supplier à genoux pour que je te laisse la place libre et la vie sauve ? Ou bien c'est le souvenir de la petite pipe que tu m'as faîte à la fin qui te motive ?
J'avais les mains moites J'avalais ma salive. J'en avais pas. Je ne dis rien. Il écarta les bras du corps. Les coutures de son manteau pourri craquaient sous la pression de ses muscles tendus.
– D'accord, ajouta-t-il, si c'est ce que tu veux. Mais je te préviens, ce coup-ci tout le monde le saura.
J'avais les traits tellement tirés que j'en aurais pleuré. Il continua.
– Merde j’suis raisonnable, non ? 3000 euros c’est pas le bout du monde. Bien moins que ce que tu m’as filé à l’époque pour que je me casse. Réfléchis une seconde. Tu paies et comme ça tu gardes ta légende intacte, toi Ernesto le costaud, le héros des petits branleurs alors que tu n’as même pas osé me tirer un pain ce jour là. T’es qu’une pauvre fiotte. Tu le sais bien non ? Alors paie ou sinon je défonce un peu plus ta sale gueule et ensuite je vais voir ta femme. Sans doute aussi que je la baiserais en plus.
J'allais sauter sur lui mais son regard de fauve m'arrêta. Il attendait que ça. Je pointais l'index vers lui.
– N’approche pas d’elle, il se pourrait bien que j’ai changé pendant ton absence, le menaçais-je sans cependant bouger.
Il fit craquer ses doigts comme si c’était mes vertèbres.
– Putain c'est pas vrai, tu veux vraiment que je te ravale à nouveau la façade ? T'as aimé ça ou quoi ?
Je repensais à Mira et son respect pour moi, mes amis, mon autorité reconnue. Je repensais aussi aux quinze jours à l'hôpital après la branlée et les visites de tous, leurs regards admiratifs sur ce corps couché et éclaté mais vivant. Et la douleur aussi. J'aurais aimé lui tirer un pain, ne serait-ce qu'un. Je tentais d'ordonner à mon corps de se mettre en branle. Ma tête ne m'écouta pas, se contentant de commander aux vannes pour que je me mette à puer la transpiration. Alors je dis :
– Passe à neuf heures précises au coin de la Grande Rue, j’aurai l’argent. Mais après tu te tires et il n’y aura pas d’autre fois, c’est compris ? Si tu reviens, cette fois-ci j'achète un flingue et je te tire dessus.
– Et bien voilà, c'était pas si compliqué. Allez, pour te montrer ma reconnaissance, je vais te faire un petit cadeau.
Il partit en courant, se tenant le visage dans les mains et lorsqu'il émergea de l'impasse il s'arrêta une seconde, se retourna vers moi et cria "espèce d'enfoiré, tu m'as pété le nez". Puis il disparut dans l’avenue sans demander son reste. Lorsque je retournais au café, je les trouvais tous sur le trottoir. Certains, la tête basse, donnaient des billets à ceux qui avaient parié sur moi. Les yeux de mes supporters brillaient de fierté respectueuse et ils me laissèrent passer en me faisant une haie d'honneur. Je rentrais dans le bar et payais une tournée générale puis je m’éclipsais. La banque fermait de bonne heure.


Publié dans la revue Ligne Noire en 2004

FINALE (nouvelle écrite à mes débuts 1994)

FINALE

Survolée par des nuées de moustiques, la "bourreuse" de voies ferrées paresse, immobile. Elle laisse échapper de ses flancs un brouillard de chaleur qui file vers le soleil implacable de Camargue, comme un rideau trouble brouillant le paysage alentour. C'est une étrange machine aux trois parties distinctes, posée sur les rails tel un insecte monstrueux. A la tête, le poste de commandement est surélevé et étend ses palpeurs vers l'avant comme des antennes monstrueuses. En guise de thorax, sa coque transparente orientée vers le sol abrite la guérite de l'apprenti. Sa queue en forme d'abdomen bardée de capteurs électroniques, reliée au reste grâce à une mince tige de métal, regorge d'outils.
En tout quinze mètres de tôle et d'acier, peints d'un jaune criard, posés sur la nouvelle voie ferrée, entre Port Saint-Louis et Arles. Fanons du diable, trente-deux pioches de fonte, à présent relevées, menacent le ballast sous son ventre métallique.
La bourreuse suinte de partout l'huile noire giclée de ses durites éclatées, luisante et grasse comme une mama italienne. Inutilisable, elle attend sagement.
Elle attend que l'on répare son système hydraulique, que ses cinquante tonnes d'acier, de câbles et d'électronique puissent à nouveau mettre de niveau les rails sur lesquels elle repose.
Perdus dans le désert marécageux qui les entoure, harcelés par les insectes avides de leur sang, deux hommes visiblement pressés s'activent autour de sa carapace.

Ce soir, la France joue contre l'Allemagne la demi-finale de la coupe du monde de football. Dans deux heures l'historique retransmission télévisée commence en direct d'Espagne.
Le chef Marcel, moustache frémissante sur mégot maïs éteint, ne semble pas trop inquiet pourtant. Il pourra toujours se réfugier dans son baraquement sophistiqué où trône une superbe télé géante. Et puis il s'en moque un peu de ne pas assister à la rencontre, de toute façon il préfère le rugby.
Pour Louis, l'apprenti, le coup est rude, il ne dispose pas des mêmes facilités. Quand on débute dans le métier de bourreur on n'a pas de wagon aménagé comme celui de Marcel. Nerveux, il tourne en rond autour de son chef. Depuis une semaine qu'il attend cette soirée, la machine tombe en panne justement aujourd'hui.
Enfin ce n'est pas exactement une panne, mais une fausse manoeuvre à laquelle il n'est pas étranger. Il a planté les pioches vibreuses droit dans l'aiguillage de la voie ferrée toute neuve. Le balast versé par les agents de la SNCF, trop abondant, lui a caché la vérité pendant trois secondes. La pression des chassis, deux tonnes chacun, a fait le reste alors qu'il insistait du pied sur la commande de descente des pioches. Celles-ci n'ont pas voulues s'enfoncer, et pour cause, l'aiguillage se trouvait juste en-dessous. Sous la terrible pression, les conduites hydrauliques de la machine ont fini par exploser.
Le pilote qui surveillait la manoeuvre part à l'instant pour l'hôpital, brulé au troizième degré. Se tordant frénétiquement en tous sens, un des tuyaux a frappé l'homme du rail par surprise, au beau milieu des omoplates avant d'aperger la terre craquelée et desséchée d'une visqueuse substance vite bue par l'assoiffée.
-Va me chercher la clé de vingt et la rallonge.
L'ordre sort de sous le ventre de la bourreuse, aboyé. L'apprenti serre les dents et se dirige vers la remorque. Il grimpe dessus et ouvre le gros coffre à outils métallique. Il farfouille dedans.
Vingt ans, une femme, un gosse. Pas le choix ; il doit supporter d'être loin de chez lui six jours sur sept, de dormir dans un baraquement sommaire posé sur une plate-forme de wagon, dans une arrière gare. Il doit accepter de se réveiller en sueur toutes les nuits, l'impression collé aux tripes de se faire écraser par le train de marchandise; celui qui passe à toute allure à deux heures du matin, sur la voie de l'autre côté du quai. Et surtout le plus dur, il doit supporter le ton de maître à esclave qu'emploie le chef à son encontre.
Le courant ne passe pas entre eux. Depuis quinze jours, ils n'ont pas échangé deux mots d'affilée, sauf ceux en rapport avec le travail. Le coffre refermé, Louis saute à terre. D'un pointu de sa chaussure de sécurité, il expédie une pierre par-dessus le talus. Depuis tout gamin, Louis ne rêve que de devenir footballeur. Pas mauvais joueur, personne pourtant ne l'a remarqué, pas même un club amateur. Alors il a participé à la course pour l'emploi. Mais le boulot court vite et lui pas assez. Il a du se rabattre sur les agences d'intérim. Finalement, on lui a proposé ce job précaire.
En déplacement, son seul plaisir consiste à regarder les matches de foot sur les téléviseurs, au fond des cafés. Ce soir, le plus important de sa vie de téléspectateur, il sent qu'il ne verra pas Platini et les autres, et ça, ça le rend triste. Triste à mourir.
Il tend à Marcel la clé et le tube de métal. Le chef, couché sous la machine, empoigne les outils en aveugle. Il gueule presque aussitôt.
-Putain, mais t'es con ou quoi, j't'ai demandé la clé de vingt, celle-là c'est la clé de dix-huit.
La clé s'envole dans l'air pour atterrir dans les cailloux. Louis se penche vers le sol.
-Ecoutez chef, on ne pourrait pas réparer demain ? Vous savez, ce soir il y a le match.
-Tu peux faire une croix dessus, on en a jusqu'à dix heures au moins. T'avais qu'à faire attention.
Louis ne peut que regarder son chef fixement. Et la fatigue, il connaît pas, le Marcel ? Cela fait douze heures qu'ils bossent comme des sauvages.
-Mais...
-Ecoute, tu fais comme tu veux mon gars. Des mecs qui veulent bosser...
Le jeune apprenti se passe la main dans les cheveux. Ce refrain, il l'a déjà entendu. Pas besoin d'écouter la suite du discours qui va se perdre dans les genêts en fleurs. Un léger gloussement remonte d'une durite, une bulle d'air éclate à son extrémité comme pour narguer...

La nuit ne parvient pas à tomber. Louis n'est d'aucune utilité, sauf pour passer les outils ; et encore. Debout dans la chaleur moite, il attend les instructions du chef toujours allongé sous la bourreuse. Regard à sa montre. Coup d'envoi : vingt-heures-trente, dans dix minutes. Les vivats des spectateurs massés sur les gradins du stade, grondent dans son ventre. Plus vite, voudrait-il dire à Marcel. Mais celui-ci ne fait que tendre une nouvelle fois la main.
-La clé à molette ! Et te gourres pas.
L'enfoiré, on dirait qu'il éprouve un malin plaisir à retenir Louis, là, dans la chaleur de cette soirée méridionale, les bras ballants, le sang bouilli, la haine naissante. Il suffirait pourtant qu'il dise: "on finira demain", et il bénéficierait de la gratitude éternelle du gamin. Louis accepterait même de faire quinze heures d'affilée dès le lendemain si Marcel le désirait.
Huit heures et demie. Les équipes entrent sur le terrain, saluées par les hymnes. Les étendarts fleurissent, la France retient son souffle. Louis a les oreilles qui bourdonnent, les yeux dans le vague.
Au loin un vol de flamands se mêle au rose du jour déclinant...

-Bon, ça devrait tenir.
Le chef s'extirpe de sous le ventre du monstre. Un large sourire s'épanouit sur les traits du jeune machiniste. Avec un peu de chance, il trouvera une voiture pour le conduire à Berre. Il ne loupera pas grand-chose du match, tout au plus dix, quinze minutes. Le patron du Café du Commerce a installé un récepteur dans la salle de restaurant. Louis s'y imagine déjà, hurlant avec les autres ouvriers déracinés: Arabes, Portuguais, Français, tous unis devant le miracle du petit écran.
-Allez la France! Le cri lui a échappé. Le chef le regarde droit dans les yeux.
-Dans une heure, si tu bosses bien, on aura rattrapé le retard.
-Hein ? On retourne bourrer ?
-Fais pas cette tête, tu crois que le patron de Lambert nous paye pour quoi ? Pour casser la machine comme aujourd’hui ? Allez allume les projos !
Louis baisse la tête, les yeux lui piquent. Il remonte dans sa cabine, s'installe rapidement à son poste et branche les puissants projecteurs. Des visions cathodiques chaotiques l'accompagnent à chaque mouvement. Il rumine les appels de balle, les tacles glissés, les plongeons du gardien de but. Jamais il n'a travaillé aussi rapidement, les parois métalliques de la bourreuse en tremblent. Pédale de gauche, l'avance, une impulsion, il relache et appuie simultanément sur la pédale de droite. Les châssis placés de part et d'autre de la voie ferrée plongent vers le sol.
Par la vitre de sa petite cabine surchauffée, il observe les pioches luisantes qui s'enfoncent dans le ballast et pénétrent le mince espace séparant les traverses en béton. Cinquante centimètres dans lesquels il doit se faufiler.
La poussière monte, épaisse et jaune. Les rails, lignes de touches, apparaissent tout noirs dans le blanc des graviers, la quille de cailloux vibrée, la voie se met en place. Nouvelle avancée, pioches en mouvement, arrêt brutal au contact des pierres, redémarrage dans la foulée. Concentration extrême. Plus le droit à l'erreur, à la moindre faute, au plus petit coup franc. Les pieds de Louis s'abaissent et se relèvent à une cadence infernale. Son précédent record comptabilisait sept-cent mètres de voie travaillée en une heure. Il en bourre mille ce soir.
La seconde mi-temps est à peine entamée. Il en verra une bonne demi-heure, mieux que rien !
A travers la sueur qui l'inonde, il aperçoit le chef tout sourire dans la cabine de commandement à l'autre bout. Le micro crachotte :
-Bah dis donc, t'avais le feu au cul. Allez, y-a plus qu'à laver la machine. Prends un seau et remplit le de fuel, on va nettoyer au pinceau.
-Mais c'est pas vrai Marcel, vous le faites exprès.
-Qu'est-ce que tu veux ? Demain la bourreuse sera inlavable.
Louis écrase un moustique sur son bras, une minuscule fleur de sang s'épanouit entre ses poils. Que faire sinon obéir ? Marcel est comme un sélectionneur de foot, il décide qui joue et qui ne joue pas. Pendant sa période d'essai, Louis doit faire ses preuves. Il ravale sa rage. Surtout ne pas penser, ne pas imaginer les cages et les filets qui tremblent, les gens qui hurlent leur joie, ne pas voir toute cette craie blanche qui délimite le terrain, l'espoir d'un autre monde.

Le moindre détail de la machine est briqué, dilué dans les vapeurs nocives, rincé. Comme d'habitude après ce travail, Louis empeste ; la dernière fois l'odeur d'essence l'a poursuivi pendant une semaine. L'horreur. Enfin c'est terminé. Vingt-trois heures trente, rapé pour le foot. Là-bas, c'est le temps des massages. D'un côté des joueurs aux visages ouverts, de l'autre des échines courbées, celles des Bleus ?
Marcel et Louis rentrent au bivouac situé deux kilomètres avant Berre, sans un mot prononcé entre eux. Louis conduit la machine sur la voie. Il n'en a pas le droit mais c'est comme ça, et puis le pilote ne se trouve plus là pour le contrôler.
Il pousse le moteur à fond, passe les vitesses nerveusement, les passages à niveau sont à peine descendus quand il les dépasse. Le dépôt est vite atteint, la machine garée.
Louis descend au ralenti l'escalier métallique. Le chef l'a suivi, juste après avoir fermé les portes à clé, avant de rejoindre son wagon aménagé, à l'autre bout du quai. Il y a même une douche à l'intérieur de son logement et des rideaux aux fenêtres. L'apprenti, lui, va se laver au robinet dans la cour de la gare désertée, à la lueur de sa lampe de poche. Une porte s'ouvre sur la nuit, à quelques mètres de lui. La cuisine du vieux José, le responsable du dépôt. Sur le perron, dans le carré de lumière jaune, l'homme crie :
-Louis, eh Louis ! Quand tu auras fini, viens donc voir le match. J'ai appris que vous aviez des ennuis alors je l'ai enregistré au magnétoscope. De toute façon, ma femme voulait regarder les variétés et puis je me suis dit que ça te ferait plaisir.
Miracle, José, tel un ange du ballon rond, a attendu Louis. L'espoir, la vie, le plaisir, l'amour.

Vite remonté dans son baraquement en plastique, Louis, encore mouillé, se change en vitesse. Tout joyeux, il jette ses fringues sur le sol de lino, attrape dans le vestiaire en ferraille, unique meuble en dehors du lit, un pantalon et un tee shirt propres ; il esquisse trois pas de danse et prend dans son sac une bouteille de vin blanc que son beau-père lui a offert. Du Castillane au goût poivré. Il la donnera à José.
Fumant à sa fenêtre, Marcel le voit sortir.
-T'as rien loupé, dit-il, les français ont perdu aux pénaltys après prolongation, je l'ai entendu à la radio. Allez bonne nuit!
La cigarette du chef explose sur le sol, Louis reste un long moment à regarder s'éteindre le bout rougi qui s'efface dans la pénombre. Les bras ballants il pleure ou rit, peut-être les deux à la fois. Secoué de hoquets, son corps tressaute sans retenue. En deux pas il est de retour à l'intérieur du baraquement et ouvre la bouteille de vin qu'il boit entièrement en deux minutes, à même le goulot, la tête rejetée en arrière, les jambes écartées. Seul au milieu de son logement sordide, la misère gagne sa nuque et y creuse des rides de vieillesse. Tout à coup il se sent vieux, très vieux, son dos se courbe. Il crache au sol, ouvre une autre bouteille, lui réserve un même sort. Puis, tout doucement, il extrait de son portefeuille une photo qu'il embrasse avant de fondre en larmes.

Les yeux écarquillés, il s'est redressé dans son lit, trempé par la peur. Le sommier grince, les parois vibrent. Tacatac, tacatac, le marchandise de 2 heures l'a réveillé comme chaque nuit. Louis sort de son sac de couchage. Bousculée d'un pied nu, une bouteille vide roule dans un coin.
Tapie dans la nuit, remisée à l'autre bout de la gare, la bête malfaisante dort. Guidé par son odeur, Louis se dirige lentement vers elle. Le jerrican de fuel pèse au bout de son bras mais il a tôt fait de le vider. Il craque une allumette, s'apprête à la lancer sur la machine, hésite. Ah quoi bon ?
Dans la nuit peuplée de grillons, une silhouette titubante regagne son baraquement minable. Tel un grondement s'élevant vers le ciel étoilé, les pleurs des supporters accompagnent la marche de l'apprenti.

T. Gatinet le 24 avril 1994

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Série Noire à l'Huma

C'était comme un champ où pousserait la boue, un lac flasque et gris de terre en eau. Un gris de ciel triste, un gros gris comme un coeur de perdant.
On était dimanche après-midi. Depuis trois jours, la pluie battait son plein au-dessus de la Fête de l'Humanité. Un sale temps, comme d'habitude. Dieu n'aime pas les communistes.
Assis au bar de la Fédération de Vendée, Patrick pouvait apercevoir de l'autre côté de l'allée, la faucille et le marteau en polystyrène qui trônaient fièrement en haut d'un mat, devant le stand de la Roche sur Yon, comme une invite. Une langue de terre liquide, large d'une dizaine de mètres le séparait du baraquement de toile. Les voitures ravitailleuses qui s'y aventuraient projetaient sur les côtés de grosses vagues, comme des hors-bords.
Patrick les regardait passer d'un oeil morne. Il se moquait bien de la gadoue. " L'Huma " était depuis toujours son seul plaisir de l'année, l'écorce qui le protégeait des atteintes de l'âge. Il y buvait sec, y chantait faux, gueulait fort avec les autres et mangeait beaucoup, et riche. Même si sa vie s'en était allée en copeaux, il avait tenu à être présent cette année encore. Seul, comme d'habitude.
Sa femme avait préféré rester à la maison. Elle n'aimait pas le voir se noyer sous les trombes d'eau et d'alcool, sous les flots d'une boue réparatrice. Ca l'arrangeait, croyez bien. Déambulant au milieu de la foule, il aimait à se sentir abandonné de tous, triste et mélancolique. C'était son truc la mélancolie. Ca ne l'empêchait pas de s'amuser, bien au contraire. Pourtant cette année il avait moins bu, moins écouté de musique, moins plané au contact de ses semblables, ceux aux pieds crottés aussi gris que les siens, aux empreintes aussi vite effacées. La pluie avait fini par tout bouffer, la boue par tout coller.
Il commanda un nouveau verre d'Armagnac. Le gars qui le servit s'appuya au comptoir. Il avait la moustache en balai brosse, le béret noir vissé sur le crâne et portait un tee-shirt réclamant la libération de Mumia Abu Jamal. Son ventre rebondi inonda le zinc. Patrick baissa la tête sur son verre. Il aurait voulu pleurer, s'il avait su. Il tira de sa poche la dernière édition du Journal du Dimanche. Le titre s'étalait sur la première page, comme un faire part de deuil :
" SERIE NOIRE A L'HUMA ".
Moustache s'interposa entre ses yeux et le titre.
-C'est pas gai, dit-il en montrant le journal.
Patrick répondit quelque chose qui fut noyé sous les flonflons s'échappant des hauts parleurs. Au-dessus du parc régnait une rumeur lancée à fond. Il plia son journal et le rangea dans la poche de son blouson. Puis il siffla d'un trait le liquide ambré, paya et se leva.
-Salut camarade, cria Moustache dans son dos, et bonne fête.
Patrick traversait déjà l'avenue du Cher. Comme le reste de la France, le Centre avait les pieds dans l'eau. Encapuchonnés dans des sacs plastiques débarrassés des prospectus du Secours Populaire, ceux de Patrick s'enfonçaient jusqu'à la cheville au coeur de la boue. Néanmoins il parcourut assez rapidement les quelques mètres qui le séparait du stand de la Roche sur Yon.
Une fois franchi le seuil, on était saisi par l'odeur de beurre d'ail. La cuisine était invisible mais il y avait un comptoir sur la droite, une table avec un bureau d'inscription du Parti sur la gauche et dans le fond, de grands plateaux de bois dressés sur des tréteaux, pour le repas du soir. A l'abri sous un auvent, un groupe de jeunes chantait à tue tête l'air du Chiffon Rouge, la mine cramoisie de plaisir et de vin.
Patrick s'assit en bout de table et crocha le premier bras qui se présentait. Il fit mine de chanter. Sa bouche s'ouvrait en play-back tandis que ses yeux se fixaient sur le verre de bière placé devant lui. De sa main libre il l'attrapa et le but cul sec.
-Hé camarade ! C'est mon verre que tu bois.
La fille était jolie, l'air pas vraiment fâché.
-Excuse, j'avais soif. Je vais t'en chercher un autre.
Il revint alors que les poings se brandissaient pour une somptueuse et râpeuse Internationale. La pluie en tambour sur la bâche protectrice rythmait en choeur le chant. Patrick déposa le verre plein devant la fille, s'essaya à un sourire crispé, puis il s'éloigna. Deux gendarmes en uniforme, les seuls qu'il eut jamais vu au milieu de la fête, bloquaient la sortie. Leurs regards inquisiteurs parcouraient les lieux. Un autre, en civil, discutait avec le chef de cellule. Patrick prit froid tout à coup. Il rebroussa chemin et s'assit à nouveau à côté de la fille. Elle portait le verre à ses lèvres. Il la bouscula rudement. Le verre tomba, le liquide éclaboussa la table.
-Faut vraiment pas t'emmerder. Tu me bois mon verre, tu m'en payes un autre et puis tu me le fais renverser. Mais t'es pas clair comme mec !
Patrick prit un air gêné. Son visage à la peau tendue semblait s'excuser. Il avait un visage doux malgré son âge. La fille haussa les épaules et se remit à chanter. Derrière les palissades aux planches disjointes on devinait les arbres du parc et leurs troncs noircis d'urine. Plus loin il y avait la route, la banlieue, la cité, et l'appartement de Patrick. Sa femme allongée par terre, le verre à moutarde échappé de sa main, et la tâche du liquide renversé sur la moquette. Depuis vendredi tout avait du sécher.
Le dos de Patrick se mit à le démanger. Il serra la fiole dans sa poche. Elle était à moitié vide, ou à moitié pleine, cela dépendrait du temps qu'il lui restait. La fille à ses côtés était vraiment jolie. Trop peut-être, et trop aimable. Il aurait voulu qu'elle soit laide, désagréable, dure comme une pierre. Il aurait préféré qu'elle ressemble aux autres.
Son dos le cuisait à présent. Il tourna lentement la tête derrière lui. Les gendarmes avaient disparu. Il sortit à nouveau son journal. Le papier était froissé, usé avant l'heure d'avoir été lu et relu, plié, déplié et replié. Il s'ouvrit comme un coeur malade.
" Série Noire à l'Huma. L'avenue du Cher victime d'empoissonnements inexpliqués. Trois personnes à l'hôpital, une à la morgue ".
Toutes anonymes, en fête jusqu'à la mort. Patrick rangea la feuille de chou.
Malgré les mauvaises nouvelles, les stands de l'avenue ne désemplissaient pas. Comme si les visiteurs rejetaient la mort de la même manière que la boue collant à leurs chausses; avec de grands mouvements de jambes ou en tapant leurs semelles aux poteaux électriques. On pataugeait dans les flaques et la vie continuait.
Dehors, les regards brillaient à la lueur des stands, comme à la parade. Combien étaient d'accord avec les idées placardées aux frontons des baraques ? Luttons contre le chômage, Faire face au patronat, Libérez nos camarades emprisonnés, Algérie, Cuba, même combat, le Che en poster géant pour dix francs, faux décors de cinéma pour vrais espoirs déçus, une mer de boue pour un monde en folie, le combat continue, continue, continue.
-Ca va pas ? demanda la fille.
Patrick décrocha les doigts du plateau de bois. Ses articulations étaient blanches. La fille souriait légèrement, l'air inquiet. Les yeux de Patrick prirent une teinte sombre pareille au ciel qui, sur leurs têtes, pleurait à s'en rompre l'horizon.
-Ma femme, articula-t-il péniblement.
-Hein, qu'est-ce que tu dis ?
Elle avait approché son visage du sien. Elle sentait bon un parfum de fleurs que troublait à peine l'odeur de houblon. Sa femme avait porté le même. C'était il y a longtemps. Si longtemps qu'il ne parvenait plus à se souvenir du nom des fleurs.
-Je t'aime, dit-il à l'oreille de la fille.
Elle ne rit pas mais parut étonnée.
-Toi, tu as un problème camarade. Viens, on va parler.
Elle fit passer ses jambes par-dessus le banc de bois, adressa un signe rassurant à ses amis toujours en train de beugler et l'entraîna sous les gouttes. La main fermement emprisonnée par les doigts de la fille, il se laissa guider. Il ne regardait que ses bottes en caoutchouc vert. Elles faisaient splash splash dans le sol mais leurs traces se refermaient aussitôt passé. La boue était la plus forte.

-Tu peux me parler, tu sais, j'aime bien aider.
Ils étaient assis, un peu isolés, à l'abri de l'énorme chapiteau du journal " La Vie Ouvrière ". Le secrétaire général de la C.G.T. signait là son livre écrit pour les cent ans du syndicat. Partout autour fleurissaient les bouteilles de champagne comme autant de slogans pétillants mélangés aux jurons des gens mal équipés dont la pluie trempait les chaussettes. Au travers d'une échancrure dans le chapiteau, Patrick vit passer sa femme sur l'avenue de boue éphémère. Elle était nue et son corps laiteux taché de gouttelettes brunes tranchait la grisaille environnante d'un grand coup de sécateur. Elle se mêla aux autres promeneurs et s'évanouit dans la foule.
-Tu m'écoutes, dis ?
-Je vais bien, ne t'en fais pas. Tu veux du champagne ?
-Ah ça on peut dire que t'es un drôle de type, dit la fille en secouant la tête.

-J'ai envie de faire pipi, annonça-t-elle après la troisième coupe.
La serveuse lui indiqua comment profiter des toilettes des exposants pour lui éviter de parcourir cents mètres dans la glaise spongieuse. Elle disparut derrière la tente.
Sa femme avait disparu elle aussi. C'est elle qui s'était procuré le flacon pour en finir avec la maladie. Patrick aurait du en verser tout le contenu comme elle le lui avait demandé. Pour être certaine avait-elle dit. Mais un quart avait largement suffi. Il n'y avait pas d'étiquette sur le flacon. Cela n'avait pas d'importance. Il apportait l'oubli, le calme, la tranquillité.
-On trinque ? demanda-t-il alors que la jeune fille se rasseyait.
-On trinque, dit-elle. A quoi ?
-On ne dit rien, on y pense seulement.
Elle acquiesça à la proposition de Patrick, ferma les yeux et trempa les lèvres dans la coupe. Elle tomba foudroyée. Sa tête heurta le marbre de la petite table avec un bruit sourd. Patrick se leva en vitesse et sauta directement dans l'avenue où il détala. La nuit semblait tombée alors qu'il n'était pas quatre heures. Derrière lui les cris fusaient comme des flèches. On criait, hurlait, sifflait. C'était la fête.
Il courait au milieu du chemin de boue. De chaque côté de l'avenue du Cher, sur les trottoirs de paille bordant les stands, des gens le regardaient passer en riant, se moquant de ses glissades involontaires, de ses mouvements désordonnés. Il avait l'impression d'avancer au ralenti. La boue collait à ses sacs plastiques comme un poulpe agressif au rocher.
Sur sa gauche un orchestre invisible entama un vieux morceau de Billie Holiday. Patrick tourna à peine la tête. Le stand de la Roche sur Yon se rapprochait. C'est là qu'ils s'étaient rencontrés, dix ans auparavant. La pluie fit bientôt place au soleil, l'odeur des pins inonda ses narines. Patrick sourit enfin franchement.
-Halte où je tire.
Un coup de feu en l'air. Et les guirlandes d'ampoules multicolores, le brouhaha des restaurateurs soldant les stocks invendus, les derniers slogans, les dernières invectives, les dernières effluves de combat. La deuxième balle se ficha dans sa cuisse. Tout en tombant, Patrick entendit les gens faire ooohh!!! C'est une honte dit clairement une dame à la voix grave.
Il s'était affalé dans la glaise. Il releva la tête. Des bulles toutes noires sortirent de ses narines. Le flacon lui avait échappé. Il rampa sur le ventre, les doigts à fouiller la boue de la terre. A présent les badauds semblaient s'être tus. A l'abri derrière les comptoirs ils retenaient leurs souffles.
Au moment où il entendit les pas derrière lui, ses doigts agrippèrent la fiole. Il la porta à ses lèvres, la déboucha avec les dents. Le liquide n'avait aucun goût.
Des mains robustes l'immobilisèrent au sol. Un képi tomba près de son visage.
-Nous devons continuer le combat pour l'humanité, cracha un haut parleur.
Patrick n'en entendit pas plus, son poing se détendit, la fiole glissa sur le tapis de boue, sans bruit.

T.GATINET SEPTEMBRE/OCTOBRE 95

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